На Арбате днём искристым,
В тон нейлоновой струне
Пел мальчишка голосистый,
Пел о сказочной стране,
Пел о нации счастливой,
Пел о том, о чём мечтал,
Озирался боязливо
На мента, что в будке спал.
И от песни его чистой,
От небесно-лёгких нот,
Будто таял снег пушистый,
В дымке будничных забот.
Люди слёзно умилялись,
Ну а в кепке на снегу
По монетке добавлялось
От прохожих на бегу.
И под пальцами ребёнка
Струн серебряный поток
Перебором нот негромких
Душу к небу поволок.
Я стоял, смотрел и думал
О землянах и судьбе,
В океане дней сумбурных
Предоставленных себе,
О простых мгновеньях нежных
И о правдах прописных,
О космических надеждах,
О падениях земных,
О потерях и находках,
О любви и о вражде,
Всё в нехитрых тёплых нотках,
Музыкант поведал мне.
А мальчишка пел и струны
Переливом теребил,
Как причудливые руны,
Слово к слову выводил…
***
Но походкою нетрезвой
Подошел его отец
И руки движеньем резвым
В кепку с мелочью полез,
Дал ему «леща» для тона,
В даль рукою показал
И пропитым баритоном
Собираться приказал.
Мальчуган вскочил проворно,
И гитару зачехлил,
И с отцом своим покорно
В продуктовый заспешил.
***
© ZONAkz, 2012г. Перепечатка запрещена