В конце концов, мы живём в век, когда люди уже не представляют ценности. Человек в наше время – как бумажная салфетка, в неё сморкаются, комкают, выбрасывают, берут новую, сморкаются, комкают, бросают… Люди не имеют своего лица.
Рэй Брэдберри
Многие события последнего времени, если не повергают в отчаяние, то, во всяком случае, приводят в состояние прострации и морального опустошения.
Убийство Алтынбека Сарсенбаева как раз из этого ряда. Прошли похороны и семь дней, и сорок…, но время не проявило ещё своих исцеляющих свойств; слишком свежа рана. Будучи сведущ в юриспруденции и не располагая прямыми доказательствами, не имею права, да и не собираюсь бросать, кому бы то ни было голословное обвинение в лицо. Но одно, несомненно – организаторы убийства облечены реальной властью и располагают рычагами давления на силовые структуры нашего государства. Официально оглашённая версия, обозначившая в качестве заказчика и организатора расправы с оппозиционным политиком г-на Утембаева, не выдерживает никакой критики. Если этот чиновник в течение трёх лет холил и лелеял свою обиду за критические высказывания А.Сарсенбаева в свой адрес и точку в этой истории поставил таким зверским способом, то он просто душевнобольной человек, страдающий параноидальной шизофренией (психиатры этот тип психического расстройства называют именно так). Насколько известно – таковым он не является.
Если же слухи о смертельной болезни г-на Утембаева не есть только СЛУХИ, то многое становится очевидным. Полагаю, что сметливый читатель не нуждается в том, чтобы ему всё разжёвывали.
А что касается мнимых проблем с его карьерой, то все перемещения ныне подследственного по шахматной доске чиновничьего бытия были логически связаны с перемещениями его прямого руководителя. Любые заявления (тем более официальные), что она (т.е. карьера) рухнула в результате критики со стороны А.Сарсенбаева, просто смехотворны. Представьте себе, что каждый наш премьер-министр, ушедший на понижение, разобидевшись на многочисленных критиков, устроил бы их массовый отстрел. Переживший немало неприятных моментов в стенах парламента г-н И.Тасмагамбетов должен был бы погрузить мажилисменов на одну баржу и утопить в Ишиме.
Такова логика, по которой построена официальная версия тройного убийства. И не только. Вспомним недавнюю смерть З.Нуркадилова. Нас настойчиво пытаются убедить в том, что это самоубийство; будто это были не три выстрела из револьвера девятого калибра, а булавочные уколы.
Я вовсе не являюсь ни соратником, ни единомышленником убиенных. Мои политические воззрения лежат в другой плоскости. Но я категорический противник террора в любых его проявлениях. А то, что случилось, вне всякого сомнения, террор. Казахстан, заявивший о себе как об активнейшем участнике борьбы с терроризмом, в данной ситуации об этой роли забывает.
Оскорблено моё гражданское достоинство. Из моих соотечественников, и меня в том числе, хотят сделать толпу идиотов. Пренебрежение всеми нами настолько велико, что убийцы даже не берут на себя труд сочинить хоть сколько-нибудь удобоваримые версии.
В подобных случаях многие начинают твердить, как заклинание, слова о том, что история сама всё расставит по своим местам. Ни черта она не расставит. Не расставит, пока мы сами (народ) не проявим политическую волю и не заставим с собой считаться.
Недавно позвонил мой близкий друг и напомнил об одном моём стихотворении: “Ты написал его давно и не здесь, но оно звучит, будто написано вчера”. Я ощутил необходимость включить его в текст этой статьи.
Машина времени странна,
Нас лишь вперёд несёт она.
И продолжая общий путь,
Не развернуться, не свернуть.
А оглядевшись на ходу,
Курганов видишь чередую.
Под ними те, кто, как и ты,
Когда-то веровал в мечты.
Они с дистанции сошли –
Кто сам, кому-то помогли.
Но всё летит машина зверь,
Ей дела нет до тех потерь.
Вот так когда-нибудь и ты,
Свои лелеявший мечты,
Попросишь: “можно мне сойти,
Я утомился по пути”.
На риторический вопрос
Тебе ответят парой слёз,
Холмом твою придавят грудь
И вновь продолжат долгий путь,
А тот, что руль в руках зажал,
Об этой роли так мечтал
Не понимает славный наш.
Что это только антураж.
Но и его придёт черёд,
Вихрь на обочину снесёт
Его счастливый бренный прах,
Погрязший в суетных делах.
1989 год, Москва
Не устаёшь удивляться, тому, как часто история повторяется и совсем не обязательно в виде фарса, а зачастую в виде самой что ни на есть трагедии. До каких пор мы будем позволять, чтобы в нас сморкались и отделывались молчком с пустыми, ничего не выражающими, лицами.
Хочется задать риторический вопрос — ДОКОЛЕ?